第五十章「黄河边的苏眠」
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王维·《终南山》
太乙近天都，连山接海隅。白云回望合，青霭入看无。
分野中峰变，阴晴众壑殊。欲投人处宿，隔水问樵夫。
——倦鸟投林，本该隔水问路。可顾明远站在桥上，看着走来的苏眠，只觉得这茫茫山河里，再没有“樵夫”能为他指一条归途。他早把自家门牌弄丢了。
她真的停在三步之外。
这个距离很妙，再近一寸就烫，再远一尺就散。
兰州十一月的风裹着细碎的沙，从铁桥钢架的缝隙里钻过去，发出一种类似旧风箱抽动的呜咽。苏眠就站在这呜咽声里，白色羽绒服的帽子被吹得一鼓一瘪，露出底下剪得乱七八糟的短发——像是自己对着镜子胡乱铰的，后颈处还翘着一撮不听话的呆毛，在路灯昏黄的光晕里微微发颤。
顾明远先看见的是她的鞋。
一双灰扑扑的匡威，鞋头蹭掉了一块漆，露出底下发黄的胶底。几年前在上海书展后台见她，她踩着七厘米的尖头踝靴，咔哒咔哒走过来，气势要先于人声落地。现在这双鞋，像是从哪个驴友脚上扒下来借穿的。
“……苏眠。”他终于把那个名字吐出来了，声带摩擦出沙沙的杂音。
她没应声，只是把拎在手里的塑料袋换到另一只手上。塑料袋是小区门口便利店那种透明款，里面装着一瓶两块五的矿泉水、一包麻花、还有一个皱巴巴的烤红薯。很日常，日常得有点残忍——好像她只是下楼买个夜宵，恰好撞见一个旧相识。
“顾老师，”她还是叫他顾老师，但尾音没收紧，飘着，“你脸色比铁桥还黄。”
顾明远想笑，没笑出来，只扯了下嘴角。他低头看自己，大衣下摆沾了桥板的铁锈，裤脚全是黄河边特有的那种黄泥点子，头发大概也被风吹成了鸡窝。确实不像个“顾导”，像个被剧组拖欠工资的群演。
“刚开完发布会？”苏眠问。不是猜测，是陈述。她往前挪了半步，靠在了另一根栏杆上，和他并排，但中间还隔着一拳宽的空气。她没看他，视线投向下游，那边是黄河拐弯的地方，城市的光污染把天边染成暧昧的紫红色。
“老周电话。”顾明远摸出口袋里的手机，黑屏，像块砖，“说了几句。”
“他说什么。”
“说我跟他二十年友谊，抵不过一个底线。”
苏眠听见“底线”两个字，喉头轻轻滚了一下，像是被什么梗住，然后短促地笑了一声。那笑声很干，没什么水分，像枯叶子擦过水泥地。“赵鹏程现在出门得带尺量吧？量量哪儿是底，哪儿是线。挺忙的。”
顾明远侧过脸看她。
路灯侧光照过来，她侧脸的线条比从前硬了。颧骨因为瘦削突出来，眼下有一片淡淡的青灰。她不再是那个会在茶室里用眼神燎他的姑娘了，眼窝里那团火熄了，剩点余温，温吞吞地煨着一捧冷灰。
“你什么时候来的兰州。”他问。
“一周前。周二。”
“住哪。”
“桥底下往南走，两百米，个招待所。叫‘黄河旅社’，其实就是自建房一楼改的。三十块一晚，被子有股樟脑丸味儿，但老板娘给热水壶。”苏眠说得平平淡淡，像在汇报田野调查数据，“白天就在书店坐着，或者去水车博览园看老头们放羊皮筏子。”
“一个人？”
“不然呢。”她转头看他，眼神里有点怜悯，“顾导，你以为我躲你？我没那么闲。我来这儿，是因为地图上看这儿窄，想试试能不能挤过去。”
“挤过去？”
“挤过那座山，挤过那堆事儿，挤回我自己身体里去。”她抬手搓了搓鼻子，大概是冻的，“书出来之后，我觉得我皮肉里长了别的东西。不是你的影子，是我自己长出来的刺。不剔掉，以后躺床上都硌得慌。”
顾明远心脏猛地缩了一下。剔掉……用的是“剔”。他想起自己备忘录里想的“拔烂牙”，原来她也是。
两人又沉默。
桥上有脚步声，一对小情侣搂着从他们身后走过，女生兴奋地指着铁桥钢架说“哇塞这复古感绝了”，男生敷衍地“嗯嗯”着拍照。现代人的快乐很薄，一闪就过去了。没人多看这两个靠在栏杆边发呆的人一眼。
风把苏眠的塑料袋吹得哗啦响。她把红薯掏出来，隔着纸袋捂了捂手，掰开一半，递过来。
顾明远摇头。
“吃吧，凉了芯就硬了。”她坚持举着，指尖冻得粉红。
他接了。红薯瓤是橙黄的，烫舌尖。他咬了一小口，甜味混着炭火气漫开。上一次有人给他剥红薯，是十年前沈婉清在院子里烤的。他嚼得很慢，吞咽的时候喉咙发哽。
“我见过老船夫了。”苏眠忽然说，“就是你《大河》里拍的那个船把式的儿子。现在他也老了，背驼得厉害，在桥底下摆摊卖黄河石。”
顾明远手一顿：“你跟他说话了？”
“说了。我说我看过一部片子，里头有个爷爷撑筏子唱歌。老头眯着眼想半天，说‘哦，那是我爹’。然后他问我，‘你是拍片的朋友？’我说不是，是仇人。”苏眠把红薯皮一点点剥下来，码在塑料袋里，“他给了我一块石头，说‘黄河不记仇，只记账’。我揣包里了。”
她拍了拍那个巨大的登山包。顾明远能感觉到那包的分量，像驮着半条河。
“他没认出你来？”顾明远问。
“没。我给他看我身份证，名字不一样。再说……”苏眠顿了顿，“就算把《倦鸟知返》封面怼他脸上，他也不一定记得住一个二十年前路过镜头的导演。老百姓记水涨水落，不记谁举着机器。”
这句话像根细针，轻轻扎进顾明远膨胀了半辈子的职业虚荣心。是啊，他以为自己是时代的注脚，其实不过是黄河边一块被冲刷过一季的鹅卵石，下一个浪头过来，纹路就平了。
天色又沉了一度。
最后一抹残阳卡在西山山脊的锯齿缺口上，像枚将熄未熄的硬币。河面反射的光从金红转成一种燃烧的橙红，波纹细密，推着光斑往下跑——真像第49章结尾他心里想的，一片流动的火焰。可这火不暖，只烧眼。
苏眠忽然直起身，面向河水。
羽绒服下摆被风掀起来，像只收拢翅膀的瘦鸟。
“顾明远，”她声音不大，但字咬得很清，“书里后记那段，被陈墨姐说删就删的。我走前重写了一遍。没纸，刻脑子里了。你要听吗？就一遍，听完我就走。”
顾明远把剩下的红薯捏在手里，烫得指腹发红。他点了点头，没出声。
苏眠没看天也没看河，盯着自己鞋尖沾的泥：
“顾明远，这本书不是给你的。是给我自己的。
写完它，我就把你从我的身体里取出来了。
不是扔，是取——像做手术，打麻药了，下刀慢，血不多，但麻药退了还是疼。
疼完了才发现，瘤子切干净了，人轻了三十斤。
你自由了。我也是。
以后别在采访里提我，也别在酒桌上骂我。
河还流，天还亮，你过你的，我过我的。
就这样吧。”
最后四个字，轻得像叹气。
风把她最后半句“吧”字吹散了，顾明远却觉得耳朵里炸了个雷。
“取出来”。
不是“献祭”，不是“报复”，是“取出”。
原来在他以为被审判的这些日子里，她是在给自己做剥离手术。他以为那是匕首，捅向他；其实是手术刀，剖向她自己。
“……写得挺好。”他说。嗓子眼堵了团棉花。
“不好。太像遗书。”苏眠把最后一口红薯塞嘴里，嚼得很用力，“所以我没刻在桥上，怕吓着小孩。”
“那行字是你刻的。”顾明远忽然说。
苏眠没否认，只是笑了下，梨涡浅得像水渍：“前天下午。手冻僵了，刻歪了‘吾’字。本来想补，后来想算了。歪着也是字。”
倦鸟归处，即是吾乡。
原来是他以为的谶语，是她随手扔的废纸篓。
夕阳就在这一刻，彻底沉底了。
没有晚霞过渡，山那边一暗，天光像被拔了插头。黄河水上的金红火焰“噗”地一声灭了，颜色迅速加深，从赭石变成铅灰，又从铅灰沉进墨黑。那种黑不是纯黑，是掺了油的浓墨，黏稠地摊开，托着两岸零星的灯火倒影，晃啊晃，像一口巨大的砚台。
苏眠的脸隐进阴影里，只有眼白还反着一点光。
天一下子冷得凶了。
“我该回去了。”她掸掸手上的渣，“老板娘九点半锁院门，翻墙麻烦。”
她真的转身就走。没说“保重”，没说“再见”，甚至没问一句“你以后怎么办”。像柳宗元诗里那个蓑笠翁，钓完这竿，收线走人，江雪满身也不拂。
顾明远下意识跟了半步：“苏眠。”
她停住，没回头。
“赵鹏程……他没再找你麻烦吧？”
苏眠侧过半张脸，路灯的光切在她下颌线上：“他找了。让我加印‘特别版’，把你那句‘我是骗子’印成腰封。我没答应。他捏着合同第九条吓唬我，我说那你告，告赢了我赔你一座桥。”她顿了顿，“他现在懒得弄我了。你有意思多了。活靶子不用，非扎死靶子干嘛。”
说完，她摆摆手，算是告别。
帆布包带子勒着肩，背影瘦得在风里晃。白色羽绒服融进夜色，像一小片正在消失的雪。
顾明远没追。
脚像生了根，钉在桥板上。
他看着她走下桥台阶，拐进岸边那片低矮民居的暗影里。路灯把她的影子拉得很长，贴着墙根滑，滑过一张撕了一半的治疗牛皮癣小广告，滑过一只趴着睡觉的黄狗，然后——灭了。
桥上空了。
只剩他一个。
王维写“欲投人处宿，隔水问樵夫”。
他现在真想找个地方宿，可隔着重重水雾灯火，连个砍柴人的影子都望不见。手机黑着，钱包里只有身份证，全世界好像突然达成默契：今晚不给他留门。
他没走。
他在桥中央蹲下来，然后干脆坐下了，背靠着冰凉的钢架。屁股底下是木板，缝隙里漏风，裤管挡不住，小腿肚子一阵阵发麻。
坐就坐一夜吧。
他开始数东西。
数桥上有多少盏宫灯——三十七盏，坏了一盏。
数河面上有多少点光——对岸居民阳台灯、渔船挂灯、远处公路桥尾灯……数到一百二就乱了。
数自己这辈子欠过谁。
父亲算一个，沈婉清算一个，苏眠算半个（她说两清了，他心里还欠着），老周算四分之一……
夜越来越深。
兰州的冬夜干冷，不潮，疼是钻着疼的那种。他把大衣领子竖起来裹住耳朵，手插进袖筒。偶尔有醉汉唱歌从桥上过，吼的是《传奇》，“只是因为在人群中多看了你一眼”，跑调到姥姥家。顾明远听着，竟然觉得好听。
大概凌晨两点，起雾了。
乳白的雾气从河面升起来，贴着水皮往桥上爬，先是糊了脚踝，再漫到膝盖。坐在桥上看雾，像坐在云里等沉船。他想起小时候父亲说，雾大日子别过河，河神娶亲，拉谁是谁。
他摸出口袋里那个旧钱包，掏出苏眠给的火车票复印件——不，是原件，陈墨给的那张。北京西到兰州，Z55，软卧。他指尖摩挲着票面上凸起的二维码，又摸到夹层里那张全家福。沈婉清年轻时靠在他肩上，两人都笑得见牙不见眼。现在再看，那笑像画上去的油彩，一刮就掉。
他忽然很想拍点什么。
不是用机器，是用眼睛。把今晚的雾、灯、黑河、铁锈味，还有苏眠那句“取出来”，统统装进视网膜后面某个暗袋里。
他睁开眼，看雾里的黄河。
没有构图，没有景别，就是看。
看了很久。
天快亮的时候，桥底下有了动静。
扫街的阿姨挥着大笤帚，“沙——沙——”，惊起几只停在缆索上的麻雀。早点摊支起来了，葱花炝锅的油香飘上来，混着煤烟味。
顾明远站起来。腿肿得像灌铅，扶着栏杆缓了半天才直起腰。他拍拍裤子上的灰，理了理头发，走到桥南头那家还没开门的书店前——就是昨天店主给他笔记本的那家。
卷帘门拉着，门缝底下塞着昨天的传单和一张新的名片。
他弯腰捡起名片，是隔壁小卖部的。又抬头看了看招牌，木头匾额上刻着“渡口书屋”四个字。
渡口。
他盯着那两个字，看了足足一分钟。
然后他做了个决定。不是用脑子，是用胃，用膝盖，用肿着的腿一起做的——它们说：别回北京，也别留兰州。
他拦了辆电动三轮。
车夫问：“去哪达？”
顾明远张嘴前，脑子里先蹦出老家村名，舌头一转，怕生僻，改口：“去汽车东站。买去刘家峡方向的票。”
车夫“欸”了一声，拧油门。小三轮突突突窜出去，汇入清晨稀疏的车流。
顾明远坐在后斗，风吹得眼泪汪汪。他摸出关机一夜的手机，犹豫了一下，没开。只是把那张火车票拿出来，对折，再对折，塞进衬衫口袋，贴着心口。
他没回酒店退房，没拿行李，就穿着这身沾了锈的衣服，奔着上游更深的黄土里去了。
苏眠让他别回北京。
那就不回。
倦鸟不归巢，倦鸟就往荒年里飞飞看。
半小时后，汽车东站。
大巴车绿皮的，座椅套油汪汪的。他上车买了票，后排靠窗坐下。车上人不多，前排一个抱着鸡笼的大婶，鸡在里面咕咕哒。
车开了，兰州城往后退。高楼、铁桥、霓虹，一点点矮下去，变成黄土坡，变成光秃秃的山，变成干涸的沟壑。
手机在口袋里震了一下——大概是老周，或者赵鹏程，或者沈婉清的未接来电提示。他不管。
他靠着窗玻璃，玻璃外是流动的黄土塬，像一卷倒放回来的胶片。
他忽然想起十六岁那年，他趴在灶台边写小说，父亲问：“写啥呢？”他说：“写河对岸的人咋活。”父亲说：“那你得先知道你自己咋活。”
现在知道了。
先活成个人，再当导演。
车颠了一下，他脑袋磕在窗框上，“咚”一声响。
他咧咧嘴，没疼，倒笑了。
窗外，真正的黄河又出现了，比兰州那段清一点，野一点，没人给它打灯。
他闭上眼。
睡梦里，好像有人隔水喊他名字。
像苏眠，像沈婉清，又像很远很远的父亲。
“喂——问路的——”
他没答应。车一晃，梦就散了。
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分野中峰变，阴晴众壑殊。欲投人处宿，隔水问樵夫。
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她真的停在三步之外。
这个距离很妙，再近一寸就烫，再远一尺就散。
兰州十一月的风裹着细碎的沙，从铁桥钢架的缝隙里钻过去，发出一种类似旧风箱抽动的呜咽。苏眠就站在这呜咽声里，白色羽绒服的帽子被吹得一鼓一瘪，露出底下剪得乱七八糟的短发——像是自己对着镜子胡乱铰的，后颈处还翘着一撮不听话的呆毛，在路灯昏黄的光晕里微微发颤。
顾明远先看见的是她的鞋。
一双灰扑扑的匡威，鞋头蹭掉了一块漆，露出底下发黄的胶底。几年前在上海书展后台见她，她踩着七厘米的尖头踝靴，咔哒咔哒走过来，气势要先于人声落地。现在这双鞋，像是从哪个驴友脚上扒下来借穿的。
“……苏眠。”他终于把那个名字吐出来了，声带摩擦出沙沙的杂音。
她没应声，只是把拎在手里的塑料袋换到另一只手上。塑料袋是小区门口便利店那种透明款，里面装着一瓶两块五的矿泉水、一包麻花、还有一个皱巴巴的烤红薯。很日常，日常得有点残忍——好像她只是下楼买个夜宵，恰好撞见一个旧相识。
“顾老师，”她还是叫他顾老师，但尾音没收紧，飘着，“你脸色比铁桥还黄。”
顾明远想笑，没笑出来，只扯了下嘴角。他低头看自己，大衣下摆沾了桥板的铁锈，裤脚全是黄河边特有的那种黄泥点子，头发大概也被风吹成了鸡窝。确实不像个“顾导”，像个被剧组拖欠工资的群演。
“刚开完发布会？”苏眠问。不是猜测，是陈述。她往前挪了半步，靠在了另一根栏杆上，和他并排，但中间还隔着一拳宽的空气。她没看他，视线投向下游，那边是黄河拐弯的地方，城市的光污染把天边染成暧昧的紫红色。
“老周电话。”顾明远摸出口袋里的手机，黑屏，像块砖，“说了几句。”
“他说什么。”
“说我跟他二十年友谊，抵不过一个底线。”
苏眠听见“底线”两个字，喉头轻轻滚了一下，像是被什么梗住，然后短促地笑了一声。那笑声很干，没什么水分，像枯叶子擦过水泥地。“赵鹏程现在出门得带尺量吧？量量哪儿是底，哪儿是线。挺忙的。”
顾明远侧过脸看她。
路灯侧光照过来，她侧脸的线条比从前硬了。颧骨因为瘦削突出来，眼下有一片淡淡的青灰。她不再是那个会在茶室里用眼神燎他的姑娘了，眼窝里那团火熄了，剩点余温，温吞吞地煨着一捧冷灰。
“你什么时候来的兰州。”他问。
“一周前。周二。”
“住哪。”
“桥底下往南走，两百米，个招待所。叫‘黄河旅社’，其实就是自建房一楼改的。三十块一晚，被子有股樟脑丸味儿，但老板娘给热水壶。”苏眠说得平平淡淡，像在汇报田野调查数据，“白天就在书店坐着，或者去水车博览园看老头们放羊皮筏子。”
“一个人？”
“不然呢。”她转头看他，眼神里有点怜悯，“顾导，你以为我躲你？我没那么闲。我来这儿，是因为地图上看这儿窄，想试试能不能挤过去。”
“挤过去？”
“挤过那座山，挤过那堆事儿，挤回我自己身体里去。”她抬手搓了搓鼻子，大概是冻的，“书出来之后，我觉得我皮肉里长了别的东西。不是你的影子，是我自己长出来的刺。不剔掉，以后躺床上都硌得慌。”
顾明远心脏猛地缩了一下。剔掉……用的是“剔”。他想起自己备忘录里想的“拔烂牙”，原来她也是。
两人又沉默。
桥上有脚步声，一对小情侣搂着从他们身后走过，女生兴奋地指着铁桥钢架说“哇塞这复古感绝了”，男生敷衍地“嗯嗯”着拍照。现代人的快乐很薄，一闪就过去了。没人多看这两个靠在栏杆边发呆的人一眼。
风把苏眠的塑料袋吹得哗啦响。她把红薯掏出来，隔着纸袋捂了捂手，掰开一半，递过来。
顾明远摇头。
“吃吧，凉了芯就硬了。”她坚持举着，指尖冻得粉红。
他接了。红薯瓤是橙黄的，烫舌尖。他咬了一小口，甜味混着炭火气漫开。上一次有人给他剥红薯，是十年前沈婉清在院子里烤的。他嚼得很慢，吞咽的时候喉咙发哽。
“我见过老船夫了。”苏眠忽然说，“就是你《大河》里拍的那个船把式的儿子。现在他也老了，背驼得厉害，在桥底下摆摊卖黄河石。”
顾明远手一顿：“你跟他说话了？”
“说了。我说我看过一部片子，里头有个爷爷撑筏子唱歌。老头眯着眼想半天，说‘哦，那是我爹’。然后他问我，‘你是拍片的朋友？’我说不是，是仇人。”苏眠把红薯皮一点点剥下来，码在塑料袋里，“他给了我一块石头，说‘黄河不记仇，只记账’。我揣包里了。”
她拍了拍那个巨大的登山包。顾明远能感觉到那包的分量，像驮着半条河。
“他没认出你来？”顾明远问。
“没。我给他看我身份证，名字不一样。再说……”苏眠顿了顿，“就算把《倦鸟知返》封面怼他脸上，他也不一定记得住一个二十年前路过镜头的导演。老百姓记水涨水落，不记谁举着机器。”
这句话像根细针，轻轻扎进顾明远膨胀了半辈子的职业虚荣心。是啊，他以为自己是时代的注脚，其实不过是黄河边一块被冲刷过一季的鹅卵石，下一个浪头过来，纹路就平了。
天色又沉了一度。
最后一抹残阳卡在西山山脊的锯齿缺口上，像枚将熄未熄的硬币。河面反射的光从金红转成一种燃烧的橙红，波纹细密，推着光斑往下跑——真像第49章结尾他心里想的，一片流动的火焰。可这火不暖，只烧眼。
苏眠忽然直起身，面向河水。
羽绒服下摆被风掀起来，像只收拢翅膀的瘦鸟。
“顾明远，”她声音不大，但字咬得很清，“书里后记那段，被陈墨姐说删就删的。我走前重写了一遍。没纸，刻脑子里了。你要听吗？就一遍，听完我就走。”
顾明远把剩下的红薯捏在手里，烫得指腹发红。他点了点头，没出声。
苏眠没看天也没看河，盯着自己鞋尖沾的泥：
“顾明远，这本书不是给你的。是给我自己的。
写完它，我就把你从我的身体里取出来了。
不是扔，是取——像做手术，打麻药了，下刀慢，血不多，但麻药退了还是疼。
疼完了才发现，瘤子切干净了，人轻了三十斤。
你自由了。我也是。
以后别在采访里提我，也别在酒桌上骂我。
河还流，天还亮，你过你的，我过我的。
就这样吧。”
最后四个字，轻得像叹气。
风把她最后半句“吧”字吹散了，顾明远却觉得耳朵里炸了个雷。
“取出来”。
不是“献祭”，不是“报复”，是“取出”。
原来在他以为被审判的这些日子里，她是在给自己做剥离手术。他以为那是匕首，捅向他；其实是手术刀，剖向她自己。
“……写得挺好。”他说。嗓子眼堵了团棉花。
“不好。太像遗书。”苏眠把最后一口红薯塞嘴里，嚼得很用力，“所以我没刻在桥上，怕吓着小孩。”
“那行字是你刻的。”顾明远忽然说。
苏眠没否认，只是笑了下，梨涡浅得像水渍：“前天下午。手冻僵了，刻歪了‘吾’字。本来想补，后来想算了。歪着也是字。”
倦鸟归处，即是吾乡。
原来是他以为的谶语，是她随手扔的废纸篓。
夕阳就在这一刻，彻底沉底了。
没有晚霞过渡，山那边一暗，天光像被拔了插头。黄河水上的金红火焰“噗”地一声灭了，颜色迅速加深，从赭石变成铅灰，又从铅灰沉进墨黑。那种黑不是纯黑，是掺了油的浓墨，黏稠地摊开，托着两岸零星的灯火倒影，晃啊晃，像一口巨大的砚台。
苏眠的脸隐进阴影里，只有眼白还反着一点光。
天一下子冷得凶了。
“我该回去了。”她掸掸手上的渣，“老板娘九点半锁院门，翻墙麻烦。”
她真的转身就走。没说“保重”，没说“再见”，甚至没问一句“你以后怎么办”。像柳宗元诗里那个蓑笠翁，钓完这竿，收线走人，江雪满身也不拂。
顾明远下意识跟了半步：“苏眠。”
她停住，没回头。
“赵鹏程……他没再找你麻烦吧？”
苏眠侧过半张脸，路灯的光切在她下颌线上：“他找了。让我加印‘特别版’，把你那句‘我是骗子’印成腰封。我没答应。他捏着合同第九条吓唬我，我说那你告，告赢了我赔你一座桥。”她顿了顿，“他现在懒得弄我了。你有意思多了。活靶子不用，非扎死靶子干嘛。”
说完，她摆摆手，算是告别。
帆布包带子勒着肩，背影瘦得在风里晃。白色羽绒服融进夜色，像一小片正在消失的雪。
顾明远没追。
脚像生了根，钉在桥板上。
他看着她走下桥台阶，拐进岸边那片低矮民居的暗影里。路灯把她的影子拉得很长，贴着墙根滑，滑过一张撕了一半的治疗牛皮癣小广告，滑过一只趴着睡觉的黄狗，然后——灭了。
桥上空了。
只剩他一个。
王维写“欲投人处宿，隔水问樵夫”。
他现在真想找个地方宿，可隔着重重水雾灯火，连个砍柴人的影子都望不见。手机黑着，钱包里只有身份证，全世界好像突然达成默契：今晚不给他留门。
他没走。
他在桥中央蹲下来，然后干脆坐下了，背靠着冰凉的钢架。屁股底下是木板，缝隙里漏风，裤管挡不住，小腿肚子一阵阵发麻。
坐就坐一夜吧。
他开始数东西。
数桥上有多少盏宫灯——三十七盏，坏了一盏。
数河面上有多少点光——对岸居民阳台灯、渔船挂灯、远处公路桥尾灯……数到一百二就乱了。
数自己这辈子欠过谁。
父亲算一个，沈婉清算一个，苏眠算半个（她说两清了，他心里还欠着），老周算四分之一……
夜越来越深。
兰州的冬夜干冷，不潮，疼是钻着疼的那种。他把大衣领子竖起来裹住耳朵，手插进袖筒。偶尔有醉汉唱歌从桥上过，吼的是《传奇》，“只是因为在人群中多看了你一眼”，跑调到姥姥家。顾明远听着，竟然觉得好听。
大概凌晨两点，起雾了。
乳白的雾气从河面升起来，贴着水皮往桥上爬，先是糊了脚踝，再漫到膝盖。坐在桥上看雾，像坐在云里等沉船。他想起小时候父亲说，雾大日子别过河，河神娶亲，拉谁是谁。
他摸出口袋里那个旧钱包，掏出苏眠给的火车票复印件——不，是原件，陈墨给的那张。北京西到兰州，Z55，软卧。他指尖摩挲着票面上凸起的二维码，又摸到夹层里那张全家福。沈婉清年轻时靠在他肩上，两人都笑得见牙不见眼。现在再看，那笑像画上去的油彩，一刮就掉。
他忽然很想拍点什么。
不是用机器，是用眼睛。把今晚的雾、灯、黑河、铁锈味，还有苏眠那句“取出来”，统统装进视网膜后面某个暗袋里。
他睁开眼，看雾里的黄河。
没有构图，没有景别，就是看。
看了很久。
天快亮的时候，桥底下有了动静。
扫街的阿姨挥着大笤帚，“沙——沙——”，惊起几只停在缆索上的麻雀。早点摊支起来了，葱花炝锅的油香飘上来，混着煤烟味。
顾明远站起来。腿肿得像灌铅，扶着栏杆缓了半天才直起腰。他拍拍裤子上的灰，理了理头发，走到桥南头那家还没开门的书店前——就是昨天店主给他笔记本的那家。
卷帘门拉着，门缝底下塞着昨天的传单和一张新的名片。
他弯腰捡起名片，是隔壁小卖部的。又抬头看了看招牌，木头匾额上刻着“渡口书屋”四个字。
渡口。
他盯着那两个字，看了足足一分钟。
然后他做了个决定。不是用脑子，是用胃，用膝盖，用肿着的腿一起做的——它们说：别回北京，也别留兰州。
他拦了辆电动三轮。
车夫问：“去哪达？”
顾明远张嘴前，脑子里先蹦出老家村名，舌头一转，怕生僻，改口：“去汽车东站。买去刘家峡方向的票。”
车夫“欸”了一声，拧油门。小三轮突突突窜出去，汇入清晨稀疏的车流。
顾明远坐在后斗，风吹得眼泪汪汪。他摸出关机一夜的手机，犹豫了一下，没开。只是把那张火车票拿出来，对折，再对折，塞进衬衫口袋，贴着心口。
他没回酒店退房，没拿行李，就穿着这身沾了锈的衣服，奔着上游更深的黄土里去了。
苏眠让他别回北京。
那就不回。
倦鸟不归巢，倦鸟就往荒年里飞飞看。
半小时后，汽车东站。
大巴车绿皮的，座椅套油汪汪的。他上车买了票，后排靠窗坐下。车上人不多，前排一个抱着鸡笼的大婶，鸡在里面咕咕哒。
车开了，兰州城往后退。高楼、铁桥、霓虹，一点点矮下去，变成黄土坡，变成光秃秃的山，变成干涸的沟壑。
手机在口袋里震了一下——大概是老周，或者赵鹏程，或者沈婉清的未接来电提示。他不管。
他靠着窗玻璃，玻璃外是流动的黄土塬，像一卷倒放回来的胶片。
他忽然想起十六岁那年，他趴在灶台边写小说，父亲问：“写啥呢？”他说：“写河对岸的人咋活。”父亲说：“那你得先知道你自己咋活。”
现在知道了。
先活成个人，再当导演。
车颠了一下，他脑袋磕在窗框上，“咚”一声响。
他咧咧嘴，没疼，倒笑了。
窗外，真正的黄河又出现了，比兰州那段清一点，野一点，没人给它打灯。
他闭上眼。
睡梦里，好像有人隔水喊他名字。
像苏眠，像沈婉清，又像很远很远的父亲。
“喂——问路的——”
他没答应。车一晃，梦就散了。
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